Tag: death

An uncomfortable look at absolute moral decay in a “perfect” secular world.

“The world is in a mess because ‘collective-intelligence’ is like a high-performance engine in a car with no steering wheel. It has plenty of power, but no inherent sense of direction.”

Il bâtit sa tour d’or sur un sol de néant,

Croyant dompter le gouffre en se disant géant.

Sa logique est un fer qui dissèque la joie,

Et transforme le frère en une simple proie.

Il calcule le bien comme on pèse l’argent,

Mais l’abîme du cœur reste son seul régent.

Dans sa cité parfaite aux murs de porcelaine,

Il distille en secret une élégante haine.

“Tout est permis,” murmure-t-il au vent glacé,

Puisque le ciel est vide et le passé effacé.

Il couronne son ombre et se croit souverain,

Mais s’étouffe de vide en serrant son gain.

A critique of intellectual pride and the illusion of self-sufficiency.

“The world is in a mess because ‘collective-intelligence’ is like a high-performance engine in a car with no steering wheel. It has plenty of power, but no inherent sense of direction.”

Le Marchand de Sable d’Or

On the emptiness of ethics and riches without a sacred orientation.

Il compte ses écus, il polit son destin,

Cisèle avec orgueil son propre lendemain.

Il trace des décrets sur un papier de soie,

Pour régner en monarque au milieu de sa joie.

Il bâtit des cités sans autel ni mystère,

Croyant que son esprit est le seul de la terre.

Il pèse la vertu comme un sac de froment,

Mais vend son propre frère au plus offrant moment.

Riche de ses calculs, pauvre de son prochain,

Il ignore la Source en tenant le dessin.

Son éthique est un code, un habit de gala,

Qui cache un cœur de pierre au milieu du fracas.

​A critique of intellectual pride and the illusion of self-sufficiency.

“The world is in a mess because ‘collective-intelligence’ is like a high-performance engine in a car with no steering wheel. It has plenty of power, but no inherent sense of direction.”

​L’atome est son royaume et le calcul son roi,

Il bâtit sa tour haute en oubliant pourquoi.

Maître d’un grain de sable, il se croit l’univers,

Dictant aux constellations ses propres petits vers.

​Il pèse la lumière et dissèque le vent,

Pourtant son cœur s’égare en restant savant.

Il dessine des routes sur un sol qui s’écroule,

Seul berger sans étoile au milieu de la foule.

​Il clame que sa main a forgé le soleil,

Puis tremble dans le noir au moment du sommeil.

Pauvre dieu d’argile aux yeux pleins de poussière,

Qui nie la Source vive en buvant la rivière.